Für alle Unfälle Gervin Taitos - Teil 4
Es war eine ziemlich verworrene Geschichte.
Verworren genug um einer der Fälle zu sein, mit dem ich in der Regel beauftragt werde - nicht verworren genug um mich oder sie zu verwirren, versteht sich.
Armado de Loupe, so der Name des vermissten Rutenwedlers war in einer Nacht im Efferd verschwunden in der das Madamal, sie ahnen es, voll am Himmel stand. Dem Burschen hatte es in jener Nacht im Pelz gejuckt und er hatte es nicht gelitten, die ganze Nacht wie ein braver Bettvorleger vor Frauchens Bett zu verbringen.
So hatte er sich begeistert jaulend in die Weidener Herbstnacht aufgemacht und war von seinem eigenständigen Gassigang nicht zurückgekehrt.
An sich noch nicht besonders konfus aufgebaut das ganze, doch es ging noch weiter.
Meine Besucherin, deren Blässe, wenn vornehm zu nennen, von höchstadliger Güte war, wäre nicht die Frau gewesen, die sie gewesen war, einst, als sie noch jemand war, statt jemand gewesen zu sein, wenn sie sich nicht selbst auf die Suche nach ihrem Gatten gemacht hätte, bevor sie mich aufzusuchen beliebte.
Durch mehrere Kleinstädte des Herzogtums hatte ihre Suche geführt, deren Erwähnung nur für unverdienten Ruhm sorgen würde und auch das neblige Trallop und das wiederkäuende Baliho hatte sie aufgesucht. Nicht ein Floh war zu finden gewesen, auch wenn sie mehreren einschlägig bekannten Besitzerinnen und Besitzer gastfreier Häuser, die der Gatte gelegentlich zu besuchen pflegte einer intensiven, nerv- und wohl auch blutraubenden Befragung unterzogen hatte.
Sie hatte sogar mit den im Wald lebenden Elfen gesprochen, nur gesprochen freilich – genau wie Liebfelder Sahnetorte ist Elfenblut ein Genussmittel von dem man zwangsläufig irgendwann genug bekommt, zumindest wenn man es tatsächlich zu sich nimmt und nicht nur dekorativ über den Waldboden verteilt.
Nichts!
Dann kam eines praiostags Morgen dieser wagemutige Bote auf den Stammsitz meiner kühlen Auftraggeberin in Spe. Ein kleines Kistchen in der Hand mit einem haarigen spitzen Ohr darin und einem schmierigen Pergament, welches den unhöflichen Rat gab, nicht mehr nach dem Verschollenen zu suchen, wenn dessen Leben einen Wert für die Empfängerin hätte.
Es gehört zu den klischeebeladenen und daher unvermeidlichen Standardreaktionen blutsaugender Nachtschattengewächse den Überbringern solcher Botschaften irreversibel den Kopf abzureißen und nur die beherrschtesten bringen es fertig, diesen anschließend nicht dort zu platzieren, wo niemals die Sonne scheint, womit definitiv nicht die Familiengruft unter der schweren Steinplatte am Boden der Hofkapelle gemeint ist.
Auch wenn mein Gast den Kopf fein säuberlich neben den gewissermaßen überrascht absackenden Korpus platziert hatte, taugte dieser dennoch für die anschließenden Versuche der Informationsgewinnung wenig.
Alles in allem durchaus nicht der gewohnte Fall einer Erpressung und dazu noch von einem derartig selbstmörderischen oder zumindest selten blöden Exemplar eines Gelegenheitsboten gekrönt, dass davon auszugehen war, dass hier etwas nicht mit rechten Dingen zuging.
Derartiger Mangel an nachvollziehbar logischer Handlung sprach dafür, dass wir es diesmal mit besonders üblen Gehilfen schäbigen Schicksals, kniffliger karmaler Kausalknoten und dramturgischer Notwendigkeiten zu tun hatten – mit Helden.
Mich schauderte – ein ziemlich abnormer Vorgang bei ausdauernd getrockneter Haut, die man zumindest in beschriebenem Zustand als Pergament bezeichnet hätte (als Butterbrotpapier hätten Sie sie sicher nicht haben wollen) – und die Katze fiel um.
Ein schlechtes Omen, zumindest wenn man außer Acht ließ, dass das ausgestopfte Vieh einen ziemlich schlechten Stand auf dem Stapel alter Folianten hatte und somit zu spontaner Gewichtsverlagerung und gelegentlichem Fall neigte.
Diesmal war jedoch etwas Besonderes daran: Sie landete nicht auf den Füßen.
Fortsetzung folgt...
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